Por los que no estáis
El mundo no sigue igual
está peor
ha empeorado su enfermedad
quizás deberíais estar aquí
haber cambiado la enfermedad
por esperanza
pero, incluso, los que aún estamos
enfermamos
cada vez es más difícil
no desear parar el mundo
y bajarse
algo, no se qué, lo envuelve
con una sustancia pegajosa
y maloliente.
Ya nada rima.
Sare Höltrah
http://www.pnlnet.com/chasq/a/10148
http://www.pnlnet.com/chasq/a/10149
Gélidas espinas nos atravesarán
cada vez más hondo
se nos congelarán los laberintos
y la mirada.
Ahí viene el invierno
armado de su blancura bélica
armado de su blancura...
Ahí viene invierno, congelando
la mirada en los brotes de olivo.
Ahí viene invierno
con su blanco nuclear
limpiándolo todo.
Ahí viene invierno
más fuerte que nunca,
gritando seco,
gritando gélidas espinas
que nos atravesarán.
Sare Höltrah
Estoy tan cansada de todo
no solo de mi si no de todo
O de todos
los que guían las cosas
los que las encauzan
los que separan
los que marginan
los que fulminan con una mirada
los que ignoran
los que desprecian
los que juzgan.
LOS QUE NO OFRECEN NADA.
Sare Höltrah
Un aburrimiento erosivo
Un asombro diario
Un ir comprendiendo
Y un ir no aceptando
Un dolor intenso
muy dentro
que ahoga
Unas tripas retorcidas
...de asco
Una sonrisa imposible,
en el rostro
Un buscar el camino
para romper el vuestro
que gira en círculos infinitos
hacia la nada, hacia vosotros mismos.
Nada que sorprenda
Nada que enriquezca
Nada que nade
Salir a la superficie y respirar
y volver a hundirse
En vuestras grises vidas
adoptad el color
vomitad los colores
palidecer el gris
¡¡¿Volverlo negro?!!
Sare Höltrah
Plantar una semilla
esperar pacientemente su fruto
Permanecer impermeable
Entender, no hay que entender
hay que actuar
Lo que es válido no necesita preguntas
Sare Höltrah
*
Carlos Edmundo de Ory, nació en Cádiz un 27 de abril de 1923 y nos dejó en Francia, en Thézy-Glimont, el pasado 11 de noviembre de 2010, poeta, escritor, traductor y ensayista.
En un café
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste más triste que un tintero
Triste no soy o si lo soy no sé
la maldita razón porque no quiero
He vuelto ahora sin saber por qué
a estar triste en las calles de mi raza
He vuelto a estar más triste que un quinqué
más triste que una taza
Estoy sentado ahora en un café
y mi alma late late
de sed de no sé qué
tal vez de chocolate
No quiero esta tristeza medular
que nos da un golpe traidor en una tarde
Pide cerveza y basta de pensar
El cerebro está oscuro cuando arde.
Invierno
Sólo se oye la lluvia
Cómo besa
Con sus bocas sedientas
Los ojos de la tierra
¡Sólo se oye la lluvia
Como una extraña queja!
Silencio tú te mojas
Propositions
Que los adolescentes nos traigan sus poemas y no los oculten más.
Mezclar lo cotidiano con la metáfora.
Todo verdadero lenguaje es incomprensible, dice Artaud.
Antaño, la magia era un oficio permanente del hombre.
Lucidez del alucinado.
Lo contrario de la poesía abierta es la propaganda.
Matad a los autores, resucitad a las gentes.
El último poema será siempre el primero. La poesía es inagotable.
Desconcertar al público es un acto moral de la poesía, de la música, de la pintura.
No existen palabras específicamente poéticas.
Un poema es.
No buscar las palabras, escribir a vuela pluma.
Vaciarse. Estar vacío.
Bucea en Ory:
http://web.udl.es/dept/filcef/ory/
*
Se ha quitado la camisa métrica,
se ha bajado el pantalón silábico,
después lanzó al suelo las estrofas,
habiendo dejado caer por el pasillo
la sinéresis, suavemente se metió
en mi cama y yo contando con los dedos
cada palabra, cada letra...
Pero me rozó y en su piel brilló
la palabra libertad.
En su espalda, aun en la oscuridad,
pude ver un tatuaje antiguo
lleno de estrofas endecasílabas
preciosas.
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Dejo de ser herida, ya soy aire
dejo de ser pluma para ser tinta
el aire que transporta
la tinta en su levedad y seno
escribe estos versos.
***
Wisława Szymborska es una poetisa polaca que nació un 2 de julio de 1923 y en 1996 recibió el Premio Nobel de Literatura.
Alabanza de los Sueños
En sueños
pinto como Vermeer van Delft.
Hablo griego con fluidez
y no sólo con los vivos.
Conduzco un coche
que me obedece.
Poseo talento
y escribo grandes poemas.
Oigo voces
no peor que los venerables santos.
Mis dotes pianísticas
os dejarían boquiabiertos.
Revoloteo como es debido,
es decir, por propio impulso.
Me precipito desde el tejado
y sé caer, suave, en el verdor.
No tengo problemas
para respirar bajo el agua.
No puedo quejarme
he descubierto la Atlántida.
Por suerte sé despertar siempre
antes de morir.
En cuanto una guerra estalla
me vuelvo del otro lado.
Soy hija de mi época
pero no por obligación.
Hace un par de años
vi dos soles.
Y, anteayer, un pingüino.
Con meridiana claridad.
Ida Vitale es una poeta uruguaya, que nació un 2 de noviembre de 1973 en Montevideo y es una de las voces de la llamada generación del 45 a la que también pertenecieron Mario Benedetti, Juan Carlos Onetti, Idea Vilariño o Carlos Maggi.
La palabra infinito
La palabra infinito es infinita,
la palabra misterio es misteriosa.
Ambas son infinitas, misteriosas.
Sílaba a sílaba intentas convocarlas
sin que una luz anuncie su dominio,
una sombra señale a qué distancia de ellas
está la opacidad en que te mueves.
Van a algún punto del resplandor y anidan,
cuando las dejas libres en el aire,
esperando que un ala inexplicable
te lleve hasta su vuelo.
¿Es más que su sabor el gusto de la vida ?
Poema de un fulgor a otro
Quizás no se deba ir más lejos.
Aventurarse quizás apenas sea
desventurarse más,
alejarse un atroz infinito
del sueño al que accedemos
para irisar la vida,
como el juego de luces que encendía,
en la infancia,
el prisma de cristal,
el lago de tristeza, ciertas islas.
Sí, entre biseles citados los colores,
un fulgor anidaba sobre otro
-seda y deslumbramiento
el margen del espejo-
y aquello también era un espectro,
sabido, exacto. Centelleos ajenos
en un mundo apagado.
Como un canto sin un cuerpo visible,
un reflejo del sol creaba
una cascada un río una floresta
entre paredes áridas.
Sí, no vayamos más lejos,
quedemos junto al pájaro humilde
que tiene nido entre la buganvilia
y de cerca vigila.
Más allá sé que empieza lo sórdido,
la codicia, el estrago.
Para los seguidores y adoradores de Chantal Maillard, poeta que nació en Bélgica en 1951, vivió allí hasta los trece años y luego se trasladó con su familia a España, deciros que está dando los últimos toques a su próxima obra de prosa poética Bélgica. La obra muestra rasgos de su vida, su infancia en Bélgica. Una reflexión, una mirada atrás y reencuentro con los orígenes, fragmentos de recuerdos casi difuminados por el tiempo pero que los paisajes vuelven a reactivar en las neuronas cerebrales, sacando a la luz la magia de la infancia y del inicio de la adolescencia que marcan la vida como un diapasón con un ritmo preestablecido, los ecos devuelven la conciencia del patrón que marca todos los futuros advenimientos, Chantal los llama resonancias.
Fina García Marruz, es poeta, ensayista e investigadora literaria, nació un 28 de abril de 1923 en La Habana (Cuba). Fina nos habla del tiempo, de la amistad, del silencio,… y expresa: quiero escribir con el silencio vivo.
Cómo ha cambiado el tiempo...
Amigo, el que yo más amaba,
venid a la luz del alba
Cómo ha cambiado el tiempo aquella fija
mirada inteligente que una extraña
ternura, como un sol, desdibujaba!
La música de lo posible rodeaba tu rostro,
como un ladrón el tiempo llevó sólo el despojo,
en nuestra fiel ternura te cumplías
como en lo ardido el fuego, y no en la lívida
ceniza, acaba. Y donde ven los otros
la arruga del escarnio, te tocamos
el traje adolescente, casi nieve
infantil a la mano, pues que sólo
nuestro fue el privilegio de mirarte
con el rostro de tu resurrección.
***
Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna...
Cuando el tiempo ya es ido, uno retorna
como a la casa de la infancia, a algunos
días, rostros, sucesos que supieron
recorrer el camino de nuestro corazón.
Vuelven de nuevo los cansados pasos
cada vez más sencillos y más lentos,
al mismo día, el mismo amigo, el mismo
viejo sol. Y queremos contar la maravilla
ciega para los otros, a nuestros ojos clara,
en donde la memoria ha detenido
como un pintor, un gesto de la mano,
una sonrisa, un modo breve de saludar.
Pues poco a poco el mundo se vuelve impenetrable,
los ojos no comprenden, la mano ya no toca
el alimento innombrable, lo real.
Cine mudo
No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.
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http://www.cubaliteraria.cu/autor/fina_garcia_marruz/bio_fina.html
http://www.lajiribilla.cu/2007/n307_03/307_01.html
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La música es lo que más amo sobre la tierra, después de la luz. La música es mi madre, mis hermanos, mis hijos, mi familia.
Fina García Marruz