Juan Gelman Premio Cervantes

30 de noviembre de 2007 - 20:06 - Poesía/Poetry

Juan Gelman, de origen ucraniano; argentino, nacido en 1930 en Buenos Aires. Poeta de la rabia y la víscera, cargado de ternura que dispara desde el dolor. Amigo de Neruda, de Alberti, de Evtushenko, poeta ruso nacido en 1933.

Juan Gelman, perseguido, víctima de la represión argentina, que sufre en su sangre y su familia; pierde un hijo y una nuera embarazada, “desaparecidos” y se lanza a la desesperación del exilio: Roma, París, Madrid, Managua, Nueva York hasta Méjico donde vive y ama en la actualidad.

Gelman que comenzó a escribir poemas con nueve añitos… y recibe ahora, a sus 77 años, el Premio Cervantes.

Escucha su voz:

Lo que pasa

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún, te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo

como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

Juan Gelman, ejerce de periodista desde 1956 y en 1962 entró a trabajar en la agencia de noticias china Xinhua; Juan Gelman conoce la cultura china y su literatura:

http://www.pagina12.com.ar/1999/99-12/99-12-22/contrata.htm

Oración de un desocupado

Padre,
desde los cielos bájate, he olvidado
las oraciones que me enseñó la abuela,
pobrecita, ella reposa ahora,
no tiene que lavar, limpiar, no tiene
que preocuparse andando el día por la ropa,
no tiene que velar la noche, pena y pena,
rezar, pedirte cosas, rezongarte dulcemente.

Desde los cielos bájate, si estás, bájate entonces,
que me muero de hambre en esta esquina,
que no sé de qué sirve haber nacido,
que me miro las manos rechazadas,
que no hay trabajo, no hay,
bájate un poco, contempla
esto que soy, este zapato roto,
esta angustia, este estómago vacío,
esta ciudad sin pan para mis dientes, la fiebre
cavándome la carne,
este dormir así,
bajo la lluvia, castigado por el frío, perseguido
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
tócame el alma, mírame
el corazón,
yo no robé, no asesiné, fui niño
y en cambio me golpean y golpean,
te digo que no entiendo, Padre, bájate,
si estás, que busco
resignación en mí y no tengo y voy
a agarrarme la rabia y a afilarla
para pegar y voy
a gritar a sangre en cuello

Mi Buenos Aires querido

Sentado al borde de una silla desfondada,
mareado, enfermo, casi vivo,
escribo versos previamente llorados
por la ciudad donde nací.

Hay que atraparlos, también aquí
nacieron hijos dulces míos
que entre tanto castigo te endulzan bellamente.
Hay que aprender a resistir.

Ni a irse ni a quedarse,
a resistir,
aunque es seguro
que habrá más penas y olvido.

El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.