La poesía es un arma cargada de futuro
MEMORIA DE FEDERICO
Que no murió. Le mataron.
Contra la cal de una tapia luminosa
me lo dejaron clavado.
-¡Por vuestras madres!- decía.
Y los fusiles sonaron.
En el vacío de España
aún retumban los disparos.
-¡Por vuestras madres!- decía.
Y lo dejaron clavado
diez pólvoras asombradas
y una bruta voz de mando.
¡Decidme cómo, decidme,
Puede ocurrir tal espanto!
¡Ay, hombres son nombre y madre!
¡Ay, sal seca y hueso amargo!
Diez bocas estupefactas
y un hombre que estaba al mando.
Nada más ni nada menos.
Sólo un vacío sin llanto.
Y esta rabia que me grita
que no murió; le mataron.
Gabriel Celaya
CADA vez QUE Lorca eS
Fue el mar visto por tus ojos
las gaviotas, los barcos…
la luz enriqueció tu pupila
al tiempo… se deshacía la tarde.
En las noches oscuras
estrellas intocables
al alcance de tus besos
lanzados al aire
¡Ay! Noche. ¡Ay! Luna
Luna, lunita de plata
cincelando el manto de raso sonoro
Sangre que fluye por las venas del mundo
herida la costa, como el ojo
del perro andaluz, por el infinito.
Corazón llano, noble,
abierto al mundo, al dolor,
abierto a los designios
de la naturaleza, al amor…
Abierto… herido…
sangrando junto al mar
junto al Hudson, junto al olivo
arrancada el alma
lapidado el recuerdo
simiente en el corazón de alguno
Sangre caliente tu Granada
magia del sur desgajada
en la mirada fuego
en la mano arte
la piel erizada
Granada vertida en dos ríos de plata
olivos de agua y cantos de guitarra
a lo lejos… en las calles blancas
la alegría de la noche
Federico, en tu soledad
abierta al infinito
en tu palpada Granada
tropezaste al mezquino
quebraron tu voz de poeta
y lanzaron al viento
ráfagas de ceniza
que resuenan en el tiempo.
Federico García Lorca
POESIA eres tú
Teresa Hartner
( 23 de junio de 1998)
La poesía es un arma cargada de futuro
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya (1911-1991)
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